in the back of my mind
all i feel is mistrust,
in the back of my mind
all i see is the dirt,
segregation of thoughts,
ideals turning to dust.

where some houses once stood,
stands a manwith a gun,
in some neighbourhood
a father hangs up his son,
in the back of my mind.

untitled, ian curtis.

empty bottles. vaig memories of a

place i've never been.

stranger in the mirror who looks

like someone i've never seen.

sunday morning, ian curtis.

love will tear us apart*

* inevitável

(não continua)

era uma vez um palhaço, com cabelo palha d'aço.

e a caravana a anunciar
que o circo chegou à saudade.

não sei se é mais parvo tantos hífens no mesmo texto ou a palavra "gnu" em itálico. ou um título tão grande.

o mundo - e isto parece-me absolutamente, indiscutivelmente e mais um ou outro advérbio de modo aqui aplicado de modo a que o corrobore, consensual - está perto do fim. um fim que chegará antes que o al gore, a energia eólica ou os bio-combustíveis sejam capazes de nos salvar. a humanidade - termo assaz ambicioso que, em sentido lato e não figurado, designa todos os elementos da espécie humana excepto os chineses, e pulgas me infestem este corpinho se há aqui um pingo que seja de xenofobia, isto é assim e pronto, porque no final ficarão as baratas e os chineses, cuja estratégia de povoação do planeta em manada qual gnu a fugir dos crocodilos os fará sobreviver quando só as baratas forem alimento disponível - definhará em breve às mãos da escabrosa destruição do ambiente, da guerra, do aumento do preço do petróleo ou, se quisermos ser alarmistas, de males maiores como os comunistas, o regresso do santana lopes e o aumento do preço da castanha assada para quatrocentos paus a dúzia (pelo menos ali em frente à brasileira - o café, não a marcineide - ontem por volta das seis da tarde). toda a sociedade tal como a conhecemos, assim como qualquer amostra de civilização, desaparecerão para todo o sempre e por mais alguns anos até. os pilares fundadores da convivência fraternal entre os povos ruirão irremediável e irreversivelmente. dir-me-á a perspicaz, atenta, céptica, sensata e positivista leitora que há salvação, não só etérea como manifestamente física e real, que a paz se sobreporá, que a poluição cessará e que o lince ibérico se safa, que o cláudio ramos não voltará a falar em público, que os criminosos serão julgados e que este calhau pseudo redondo embrulhado em placas tectónicas será o palco da nossa peça por muitos milhares de milhões de anos, que respiraremos saúde e conviveremos na mais harmoniosa luxúria e sob o efeito das mais variadas drogas em breve legalizadas. eu digo que não, que gostei muito do seu discurso, cara interlocutora imaginária, mas que não. não temos hipótese. isto está tudo lixado. e não que eu precise de provar o que digo - afinal fui eu que a imaginei, cara interlocutora, e não o contrário - mas digo que o paco bandeira lançou um cd novo, se porventura dúvidas ainda houvesse.

prefiro ser um objecto perdido do que um abjecto achado.

manifesto anti-oreo

em the brave one, uma jodie foster sublime e novamente oscarizável - tão oscarizável que nem deve ser nomeada - mata sem que as mãos lhe tremam por isso. há um pormenor interessante: comete vários crimes com um terço ao pescoço, em nome de uma justiça que não tem a ver estritamente com o seu caso pessoal de perda e raiva. uma justiça quase exterior ao seu próprio livre arbítrio. uma justiça que lhe é tão estranha quanto a pessoa em que se vai transformando e que, apesar de contra as leis da justiça, toma contornos de justiça divina. quase como se estivesse playing god, e que nos leva a empatizar com a personagem e as suas razões. a certa altura, oferece o fio com o terço e o único crime que comete sem ele não tem outra razão que não um sentimento pessoal de perda, vazio e vingança. mata em nome próprio e o crime parece tão justo quanto cruel, e tão ou mais justo do que os anteriores.

o filme - que é um dos filmes do ano - levanta várias questões bem mais pertinentes até, relacionadas com a transformação total de uma pessoa num ser até então estranho, a capacidade de superação de um episódio traumático, as reacções do ser humano em situações-limite, a ténue fronteira entre o bem e o mal, a noção de justiça.

mas a questão que me interessa é: cada um de nós tem o seu próprio terço, que nos protege e justifica perante o quadro de valores morais aos quais teimamos em obedecer. mas sem ele, por que razão mataríamos sem que nos tremessem as mãos?

quis escrever um conto mas não estava pronto. ainda assim segui em frente e fiz o frete. e como quem conta um conto, acrescentei-lhe um tonto. como o tonto era à borla paguei a pronto mas sem desconto. fiquei então com um conto sem ponto mas com um tonto dentro do conto. um tonto qualquer ou um tonto diferente, o importante é que era um tonto no meu conto meio tonto. um tonto muito feio num conto que ficou a meio e nunca chegou ao fim. o tonto nunca falou, não cantou nem nunca chorou. a única coisa que o tonto fez em todo o conto foi rir-se de mim.

sofre de ócio, coitado, doença que contraiu após longa exposição a raios lazer.

migração

este blogue muda-se para aqui.

qualquer dia peço o extracto de conta e sai-me um extracto de aloe vera.

o carro azul, branco e vermelho liga as sirenes e manda-me encostar em local cuja permanência de veículos que não táxis é proibida. pergunto se é mesmo ali que os benfeitores me querem. encosto e desligo o telefone. sorrio e providencio os meus documentos, mas os da viatura - que podia ter sido roubada - não foram necessários. afinal, já cometera o crime de falar ao telemóvel parado num semáforo vermelho (aquela cor muito parecida com o encarnado, se estiver alguém de cascais a ler) e as autoridades são compreensivas para com o cidadão-criminoso. apesar de compreensiva a antipática agente, cabelos louros na casa dos quarenta, avisa-me que me vai autuar. respondo que não encostei para outra coisa. busco em vão um sorriso. um esgar de simpatia. busco em vão e desisto rápido. resigno-me. o outro agente, macho, troça com o patife. faz pouco do facto do patife se preparar para ser enrabado no valor de 120 euros. não me resigno e respondo com insolência adolescente. já não procuro passar um bom bocado na companhia dos simpáticos amigos protectores da sociedade, envolvo-me com a minha condição de patife, faço cara de mau e já só espero que a agente seja célere no preenchimento das formalidades burocráticas que antecedem o enrabamento do patife. espio de soslaio o agente macho, em cuja facis distingo entretanto várias manchas que o vão denunciar no nosso próximo convívio. a insoência de adolescente revoltado vai-se esvaindo e começo a ignorá-lo. [só não choro porque não penso logo ali na quantidade assombrosa de cerveja que era capaz de consumir com tão bárbara quantia, nem no dvd do seinfeld, com todas as séries completas e imensos extras inéditos, nem no concerto dos editors do próximo dia 16 no pavilhão do restelo. lembrara-me eu de semelhantes cálculos desfeitos e ter-me-ia esvaído em lágrimas que nem bebé a lutar desesperadamente pelo gelado roubado. 120 euros são mais 120 euros do que o valor do subsídio de desemprego a que tenho direito. e isso, parecendo que não, faz alguma mossa no orçamento para os dias vindouros. mas o patife merece, ai se merece.] espero simples e silenciosamente a hora da injecção letal. confirmo enrabamento. verde-código-verde. ah, o bandido aprendeu a lição. a autoridade cumpre o seu dever. a sociedade agradece. o patife também, pela benevolência demonstrada e pela modernidade dos tempos, que crimes desta índole, no tempo dos simpáticos agentes, não se quedariam por menos de duas ou três noites da choldra. a pão e água. e obrigado a ver os malucos do riso, era o que o patife merecia. assim, ficámo-nos por um enrabanço no valor de 120 euros.

numa primeira análise da situação também me pareceu exagerado tamanho aparato policial e um castigo pecuniário desta ordem. eu pensava que tinha sido multado por falar ao telémovel enquanto conduzia. mas afinal, é de louvar a determinação policial na pressecução heróica e extremínio dos males que abalam os pilares de todo um estado de direito, porque afinal eu não fui multado por falar ao telemóvel enquanto conduzia, fui autuado por utilização e manuseamento de aparelho radiotelefónico durante a marcha do veículo. e para isso, meus amigos, tudo o que seja menos que a pena de morte é coisa pouca.

o mais irónico não era ter auricular no porta bagagens, ou preparar-me para estacionar em menos de quinhentos metros. não, isso é apenas azar e bastante parvoíce. o mais irónico é que no extracto bancário, fiz uma compra de 120 euros.

tenho uma foto muito gira para pôr aqui. é a foto de uma réplica de parte do muro de berlim, que está no museu do comunismo em praga. o local quase perfeito para diabolizar o lenine e exaltar o fim dos soviéticos. ao lado da réplica do muro de berlim do museu do comunismo de praga estava uma marreta (não, não estou a falar da miss piggy) que eu quero muito acreditar que podia ter utilizado para partir e trazer para casa o meu próprio pedaço de réplica do muro de berlim. não encontro a foto. mas também, como em quase tudo na vida chego atrasado e já é dia 10. e eu não faço ideia por que diabos ainda estou aqui a falar do muro de berlim.

!

cabeça, tronco e membros.

?

de fósforo, da árvore e do congresso.

inserir vernáculo à escolha vírgula

não fui ver os interpol.

está frio nesta esplanada e ele não chega à hora combinada. um estranho pergunta-me se pode fazer a minha caricatura. rejeito. tenho um espelho lá em casa que me mostra a minha caricatura sempre que olho para ele. o pacote de açucar vazio e rasgado diz-me que um dia levo para casa um animal abandonado. e que o dia é hoje. digo-lhe que não, que lá em casa já moro eu e não há espaço para dois animais abandonados.

perguntam-me se tenho um blogue. acho que não. respondo que sim. mas não tenho. mantenho um blogue, como quem se recusa a desligar a máquina. mantenho um blogue há muito comatoso, agora vegetativo e persistente. qualquer dia é um dia bom para morrer e este blogue morre aqui hoje, sem nunca ter chegado a nascer. qualquer dia é um dia mau para nascer e este blogue nasce aqui hoje, sem nunca ter chegado a viver.

se não se importam, vou ali a um sítio ser feliz e depois volto, uma vez que não consigo voltar antes de ir. tenho a certeza que vai ser tão bom que só volto para o mês que vem.

9 gaivotas e tal

mondego, coimbra.

a minha vida é uma má metáfora

ando perdido e o meu amigo g. ofereceu-me um gps.

allo, in?

peço desculpa.

escusado será dizer que sonho um dia vir a ter um bigode como o do nick cave.

grinderman - no pussy blues (live on later)

já aqui tinha embebido o videoclip deste mesmo tema. repito agora em versão ao vivo por duas ordens de razões. primeiro porque me apetece e sou um romântico incurável e segundo porque ainda não há um vídeo de jeito no youtube das duas melhores músicas dos grinderman.

a página 161

paulo,

"nãu tolero!"

traições, philip roth.

a página 161 das páginas amarelas da linha de sintra/2007 não tem cinco frases completas. equidistante do traições, no lado oposto da estante, estava a felicidade conjugal, de tolstoi , mas normalmente as minhas escolhas são enviesadas à esquerda. enfim, sinistrices. no entanto, e como uma das particularidades do desafio é a ausência de subjectividade de uma escolha, fica aqui reposta a aleatoriedade devida com a transcrição da frase do leão russo.

"de facto não pestanejou nem fez o menor movimento; corou, sim, mas só passado um momento."

leo tolstoi, a felicidade conjugal (tradução de joão gaspar simões)

lanço daqui o repto (ah, e como eu gosto de lançar reptos daqui!):

- ao vitor, na esperança que responda em times new roman tamanho 400;

- ao filipe moura, na esperança que o código da praxe revisto e ampliado tenha 161 páginas;

- ao velhinho, na esperança de que esteja de saúde;

- a este sacana que ainda não me respondeu - e já lá vão meses - quais foram os últimos 5 cinco livros que leu e eu não tenho dormido bem por causa disso;

- e à filigraana, só porque escreve tão bem que até enjoa.

[keywords: livro mais próximo, página 161, 5ª frase completa, transcrever, blogue, passa a outro e não ao mesmo]

"in this shit life... we must chuck some things"

robert spritzel (michael caine), in the weather man.

só se todos os dias a hora mudasse. aí sim, ia gostar de brincar a isto da mudança de hora. hoje era uma hora prá frente, amanhã duas pra trás. para a semana depois de almoço era de noite, em novembro acordávamos só para ver o pôr do sol. a hora mudava tanto que mudavam os dias e amanhã era domingo. ou um dia bonito. e a hora de ponta era toda a noite, e toda a hora era a hora de uma ponta à outra. e mudávamos a hora como quem muda de camisa, até mudarmos de semana, de mês e uma vez por outra até mudávamos de casa. mudávamos de carro às duas por três da tarde e antes que fosse tarde mudávamos de vida.

às vezes, mesmo sendo a mesma hora, a hora é já uma hora diferente. hora de ir embora, hora da bola. hora bolas.

dizemos com a maior das leviandades que hoje muda a hora como se a hora fosse a mesma a toda a hora, todos os dias.

remix

dançavam tão bem juntos que já não precisavam de música.

citar na íntegra

um dos melhores posts dos últimos tempos:

"foi no exacto momento em que o fedelho tirava o dedo do nariz que a porta do metro se abriu e ela entrou, os meus olhos vertidos nos olhos dela e no rosto o desvanescer da expressão de asco e os lábios cosidos que foram rompendo as costuras do dia.num sorvo pensei que à noite me masturbaria a pensar nela, mas nada, por mais esforço que fizesse só me vinha à cabeça o puto tirando o dedo do nariz."

fim de excitação.

Sarcophaga sp.

[ foto: terry longley]

27 de outubro de 2007: parecia um sábado como os outros, mas ficará para a história como o dia em que alguém, operando através de um windows xp e utlizador de firefox, por volta do meio dia e meia, que é como quem diz antes de almoço, tinha o mundo na mão à distância de um clique, mas preferiu pesquisar no google, e passo a citar: "joao gaspar caralho". fim de citação.

beat this, suburbanos e quequinhos.

a "minha" escola secundária (d. manuel I, beja) está na posição 414.ª daquela coisa lá do ranking das escolas.

nem de propósito

só para acabar com a conversa de café duns posts abaixo, uma petite histoire.

numa destas noites do doclisboa, nove da noite menos pouco, 5 minutos para tomar café antes do documentário - sobre putas do cambodja, acho eu - e à minha frente na fila o jorge palma. café? não, uma cerveja. só de lata. é sagres? não, é super bock. desde que esteja fresca.

moral da história? quente, frio, amargo, meio parvo, adoçante, curto, cheio... café é para meninos.

queria fazer um exercício de estilo, mas quando faço exercício destilo.

procura-se

procura-se sanidade mental. desapareceu de sua residência no dia 24 de outubro de mil nove noventa e dois. no dia do seu desaparecimento usava casaco de cabedal preto. em caso de ter alguma informação sobre o seu paradeiro ligue 760100500 e habilite-se a participar em directo no toca a ganhar da tvi, com liliana aguiar. o tema de hoje é "coisas concretas ou abstractas de cariz mais ou menos ligeiramente ortodoxo e com uma componente teorico-prática de valor intrínseco e não discipiente, começadas pela letra m". olá, boa noite. qual é a sua resposta?

o que é se faz quanto não se tem nada para escrever? escreve-se.

e o que é que faz quando não se tem nada para dizer? dá-se uma entrevista.

frases desfeitas #24

nem tanto ao bar nem tanto à serra.

[versão revista com acentos no ú]

e ainda por cima as pessoas que não põem açúcar no café têm a mania da evangelização dos futuros diabéticos. é praticamente impossível começar a agitar o pacote de açúcar sem que venha o olhar de reprovação e um café é bom é sem mais nada. com a variante de se gostasses mesmo de café não punhas açúcar.

depois há aquelas pessoas que só deitam metade do pacote de açúcar no café. há quem diga que é por uma questão de saúde. eu diria que é aquilo a que se chama: ser meio parvo. a parvoíce completa reside no adoçante, a respeito do qual me absterei de escrever.

tirar o açúcar ao café é tirar a nós próprios a oportunidade de adoçar o lado amargo do dia. o café, como quase tudo o que é amargo na vida, é bom. e como tudo o que é bom, quanto mais doce, melhor.

acho que a maior parte das pessoas que dão como título aos seus livros whatever e outras estórias o fazem só para se armar, assim como as pessoas que não metem açucar no café. têm a mania, é o que é.

esta é a primeira linha deste post. talvez a única.

ou talvez não.

e esta é a última linha deste post. ou talvez sim.

mini conto

o carro começou lentamente a soluçar até sufocar finalmente na berma. saiu, içou o capot. olhou o motor com a sapiência de quem sabe apenas onde se mete a água para limpar a merda dos pombos no vidro da frente. impotente, sentou-se no chão, encostado à roda da frente e ligou ao amigo mecânico. foi nessa altura que se arrependeu de nunca ter lido um livro de auto-ajuda.

da série (que seria interminável se os começasse a enumerar): péssimos trocadilhos

saboreava o dolce fare niente, ao mesmo tempo que comia uma maçã doce e farinhenta.

25 anos

um quarto de seca.

show must go off.

o chefe de culinária comunista

o seu sonho era fazer uma salada de polvo unido.

epifania

Ele está em todo o lado. Ele mostra-nos o caminho. Ele responde às nossas preces. Ele mostra-nos a luz. Venha a nós a Sua infinita sabedoria. Louvado seja o Google.

lost in time #10

[Arredores da Serra da Estrela, manhã fria de Fevereiro de 2006]

o que mais me transtorna são as minis quentes no frigorífico

o quadro eléctrico rebentou. estava comatoso há semanas e alguém lhe desligou as máquinas. estou à luz do ecrã do computador e do telemóvel. arrisco a bateria do portátil que não tarda dá sinal de morte. rascunho este post enquanto me preparo acender uma vela e passar uma noite no século passado. se alguém conhecer um electricista na zona (lisboa/amadora e arredores) que não me assalte à mão armada, recebe gratidão eterna e uma imperial, que isto só de apoios morais não se vive. sobrevive-se. e ninguém me tira da cabeça que há aqui mãozinha da nossa senhora.

pois,

isto nem sequer é um blogue.

este é um blogue sem tema. nada tema.

e é também um blogue sem trëma. nada trema.

e topa-se a léguas que é um blogue sem éguas. nada de tréguas.

e obviamente um blogue sem piada. nada de nada.

injustiças

25 anos depois da morte do adriano, o joão baião ainda aparece na televisão.

amanhã não é só mais um dia mau . é já o próximo.

um poema

um poema com um,
dois,
ou até três versos
que não chegam a ser os versos
de um poema
que não chega sequer a ser um poema.

dói-lhe a vida, diz ele. ainda não sabe que lhe há-de doer mais a morte.

se fossemos todos amigos, o mundo talvez fosse um sítio mais bonito. mas muito menos interessante.

quiseram* discutir comigo se os blogues (aqueles a sério) poderão algum dia substituir os jornais. os argumentos do costume: que nos blogues há a pluralidade de opiniões, não há pressões nem directivas editoriais, é a democratização da informação, o costume. respondi que não conseguia discutir o assunto porque não leio jornais. mas desconfio que um blogue não consegue forrar tão bem as gavetas.

*foi só uma pessoa, claro. mas a utilização de um plural impessoal dá a sensação que me relaciono com muita gente e discuto estas coisas amiúde.

gattopardo

"à noite nem todos os gatos são parvos."

[um dia ainda hei-de perceber como é que metem links no título.]

always look on the bright side of life

13

13 de outubro. 90 anos. grande gala dos pastorinhos, festa rija em sede própria. mais ou menos 13 contributos de mais ou menos 13 bloggers. mais ou menos 12 boas razões para não perderem a festa e a aparição de um mais ou menos texto meu lá para o meio. e o milagre do link, em clicando na imagem.

sempre a subir

óscar, nobel. para o ano o al gore ganha o globo de ouro da sic.

o chefe de culinária em tribunal

foi acusado de crime com dolo de chocolate.

eu não disse que ia ser um fartote

"num país com profundo sentimento católico..."

o presidente da república que vocês elegeram, sobre a nova igreja de fátima.

um fartote

a nova igeja de fátima, o congresso do psd na terra do carnaval, o orçamento de estado, o joão miranda ganha o nobel. não podem ser só coincidências.

desculpas

tentei lincar-te, mas tinhas o blogue desligado.

idéia

geminar cabra figa com castelo de bode.

maluco,drogado,alfaces,elefantes,molecular, filosofia, uma seca - a explicação

ser biólogo é isto.

fingir de morto

vamos brincar ao jaz de conta.

dissionário alternativo #5

comungar: do latim comungare.
diz-se de toda e qualquer estação rodoviária sem característica distintiva, não rara, frequente.

era um filme tão machista que em vez de banda sonora tinha banda sogenro.

Ninguém sofrerá intromissões arbitrárias na sua vida privada, na sua família, no seu domicílio ou na sua correspondência, nem ataques à sua honra e reputação. Contra tais intromissões ou ataques a pessoa tem direito a protecção da lei.

in Declaração Universal dos Direitos do Homem, art. 12.º

me confesso

não estou recordado de alguma vez ter verbalizado a palavra piaçaba.

querido diário

fui jogar uma peladinha e marquei três golos ao ângulo. um dos quais foi mesmo na baliza dos outros.

e tu,

és capaz de assobiar a música do david fonseca por escrito?

sou ateu mas acredito na morte depois da vida.

no ceiling

ter a sensação de finalista vencido é, passadas a euforia do quase e a desilusão do nunca, perceberes que a tua página estará em branco no livro da vida. perceberes que ninguém contará a tua história. que o teu nome não constará nem numa nota de rodapé. que serás apenas uma anedota contada pelo amigos do vencedor. só tu te lembrarás que naquele dia podias ter chegado ao prolongamento mas falhaste o penalty. ninguém se lembrará sequer que o guarda-redes fora para o lado contrário mas a bola foi à barra. no último minuto. e não serás citado no ranking dos campeões. só tu recordarás a esperança que nunca tiveste no empate. serás apenas os créditos daquele filme que o mundo já esqueceu. a descer à pressa no ecrã em frente à sala vazia. a esconder a vergonha de teres escrito o argumento. sobrará em ti a vaga memória das cinzas que ninguém apagou, dos restos de comida que ninguém deixou. pesará em ti o vão sentimento pós-orgásmico. o vazio e o escuro. serás a lâmpada que nunca niguém acendeu. o cadáver que ninguém chegou a enterrar. e então, lembrar-te-ás da analogia idiota que fizeste entre a vida e uma final perdida. que, como todas as metáforas idiotas, tem tanto de tua como de verdadeira. e lembrar-te-ás que o fizeste, ainda por cima, escrevendo os verbos na segunda pessoa.

a resposta

"isso é o mesmo que perguntar o que é que eu pensava das galinhas se não tivessem asas."

um dos senhores que está ali a falar com o paulo portas - não estou a olhar para a tv, mas deve ser o ministro - em resposta a uma pergunta da fátima campos ferreira (tenho que deixar de dizer palavrões) que não ouvi nem interessa muito.

eu também não me sentava à mesa com o gordon brown.

o alfaiate da agência funerária

media cadáveres com a sua fita tétrica.

levantou-se da sua cama ridícula com lençóis ridículos, trajando ainda o seu pijama ridículo, sentou-se à ridícula secretária, abriu o ridículo blogger, esqueceu-se da ridícula password, almoçou uma sandes ridícula, lembrou-se da ridícula password e escreveu um post ridículo.

e a vida

como será amanhã? começará amanhã?

aviso: este blogue sofre de disartria.

não uso moleskine. nem sequer um caderno digno desse nome. rabisco num amontoado de folhas que se vão acumulando sem orientação possível. e se vão perdendo ao ritmo acelerado dos dias passados em vão. desde o verso de talões de multibanco a guardanapos da esplanada do café, tudo serve para rascunhar idéias. ultimamente faço-o na agenda do telemóvel, à laia de lembrete. e vou assim enchendo o calendário do telemóvel. anoto palavras sem sentido, experimento trocadilhos, tópicos a desenvolver. e dou por mim com setembro e outubro cheios de lembretes. penso que têm piada. a maioria não tem. os outros também não. escrevo-os na mesma. descubro na minha agenda para amanhã: "exame de toxicologia". o que não tem piada nenhuma.

o chefe de culinária in fashion

sempre que vai ao cabeleireiro, sai com uma popa de tomate.

se deus existisse, tinha um blogue.

solidão

até gosto de sol e dão, mas prefiro chuva e alentejano.

às cegas lá fui abrindo os olhos.

sérgio godinho

moviflor

não sei se se diz ikeá ou se diz ikêa

não faço a mínima idêia

mas digo ikeá.

e irritam-me as pessoas que me corrigem

"não é ikeá, é ikêa!".

apetece-me logo mandá-las à mêrda.
ou, se for uma gaja boa*

mandar-lhe uma fôda.

*ou um homem extremamente sexy, vá.

dilemas

a propósito disto, lembrei-me de uma história que me aconteceu há uns anos. não me lembro ao certo quantos, mas há uns anos largos, cinco, seis, talvez mais. não interessa. há uns anos, dizia, estava a correr com um amigo. (sete?) cito de memória as palavras ofegantes com que no final me pousou a mão no ombro: "isto de correr e fumar não 'tá com nada". e, que eu saiba, nunca mais correu.

"boy cock, girl cock, ya-ya-iô"

Uma das melhores cenas da melhor série dos últimos (muitos) anos.
Larry David, em Curb Your Enthusiasm.

tá de chuva.

"(...)

In that dale lay the corpse of one she knew;
Within his breast a smoking wound showed black,
And blood ran in a stream that colder grew."

"The Dream", Mikhail Lermontov.

Tradução de Vladimir Nabokov.

a minha vida é uma má metáfora

acabou o papel higiénico.

o amor e o trabalho precário não têm idade

no mcdonald's ao lado da nacional 117, ali como quem sobe de belém/algés para a amadora, a seguir ao s. francisco xavier e ao lado da bomba da bp, trabalha um senhor que tem idade para ser meu avô.

a vingança do menino guerreiro

metade da vitória é do santana. e nem o chabal me convence do contrário.