pausa para divulgação* (coimbra)

por falar em sida, e assinalando o dia mundial da luta contra a, em coimbra vai haver uma festa trans no sábado, dia 1. sim, também há iniciativas noutros dias. um ciclo de cinema, duas tertúlias subordinadas ao tema, uma no fórum fnac e outra na livraria almedina/estádio (com a participação do filipe nunes vicente) entre outras actividades consultáveis aqui. mas o que interessa é a festa trans, sábado à noite, na discoteca ar d'rato, às 23h. gala de transformismo, anuncia-se. o que é que eu acho? eu acho que é só uma desculpa para homens que gostam de se vestir como mulheres se vestirem como mulheres. e acho que a componente artística inerente à coisa descamba rapidamente numa larga noite de copos, maricadas e deboche sem fim. enfim, um espectáculo. pago um copo.

*[por pedido expresso e sob chantagem.]

ele também anda por aqui

acho que há mãozinha do santana lopes nisto de se ter que escrever vih barra sida*.

* [acabei de escrever uns bitaites sobre o assunto. como não tenho tempo de o escrever nem de o escarrapachar - termo técnico - aqui no dia devido, faço-o em breve. aparecerá um post algures acima deste que será depois, unicamente para efeitos de arquivo e assinalar da efeméride, datado de dia 1 de dezembro. o referido texto representará igualmente o maior número de linhas seguidas jamais escritas aqui. mais ou menos cerca de entre 80 e 1300, para ser mais exacto.]

falha na comunicação

fora de serviço. dirija-se ao blogue mais próximo.

o chefe de culinária pontual

só cozinhava às 20h em ponto de caramelo.

não gosto nem um bocadinho do manchester united, mas admitamos que até para eles teria sido uma vergonha perder com um golo do abel.

AVISO: NÃO ESTRAGAR ESTE MAGNÍFICO POST EM BRANCO COM UMA FRASE DE MERDA. OBRIGADO.

o joão não gosta mas a ana grama

// THE LAST BAR // THE LAB RATS // LATER BATHS //
// SHARE LA BTT // THE LAB STAR // EARTH BLAST //
// HEART BLAST // THE ST. BAR, LA. // BEST TRALHA //

// BALT'S HEART // TRASH TABLE // HART BLEATS //

// HERB AT LAST // BARTH'S TALE // STEAL BARTH //
// BRASH LATTE // BLA THREATS // HATES BLART //
// AH, BLEST ART //

and so on, and so on...
please go on.

[post com o alto patrocínio inspirador d' o cigarro voa na sé.]

nasceu com o cu virado para a lua. morreu queimado pelo sol do outro lado da rua.

foi ao médico porque andava com dores na coluna de opinião.

andava tão viciado na internet que se despedia dos amigos com um: até log in.

metade dos meus amigos já tem um blogue. os outros cinco têm vida sexual.

coisas de domingo

dia de limpezas. a barra lateral foi actualizada. saíram links, entraram outros e virou o disco.

o mail (também conhecido por aquelas pessoas que dizem sítio da internet em vez de site como endereço de correio electrónico) continua o mesmo: declarações de amor, pedidos de casamento, declarações de irs, promoções de viagra, teses de mestrado, ameaças de morte, receitas de estupeta de atum, links para pornografia de qualidade, cobranças de dívidas, fotos da uma thurman, desejos de boa noite ou propostas de emprego a recibos verdes para issodepende@gmail.com.

ao meu funeral

eu, se puder, também não vou.

ao meu funeral

eu, se pudesse, também não ia.

hádes ter muitos amigos assim

não raras vezes sou acusado de ser mal-educado. mas sou apenas "socialmente estranho" (sic) e as pessoas tendem a confundi-lo com má educação. a verdade é que a maior parte das pessoas que conheço me causa a maior das indiferenças, muitíssimas parecem-me demasiado desinteressantes, meia dúzia delas repugna-me completamente. gosto de umas quantas, que por certo desiludirei na altura certa e acabarei só. já me disseram que ninguém há-de ir ao meu funeral. como se isso fosse uma coisa má.

coisas que reconfortam

estar demasiado alcoolizado é estar um bocadinho mais perto do meu sonho de adolescência: ser o tom waits.

tom waits, (looking for) the heart of saturday night

o principal problemas das pessoas é pensarem sobre o principal problema das pessoas.

bafejou o seu mau hálito certeiro na cara do inimigo, mais depressa do que este lhe conseguiu chamar sacripanta.

andava pelas horas da morte. atrasou o relógio.

já podemos jogar outra vez a este jogo?

1...2...3. a partir de agora quem linkar o abrupto, perde.

escrever na atlântico é como ser primeiro-ministro. só é preciso ser de direita, andar por aí e esperar. mais tarde ou mais cedo acaba por ser a tua vez.

o seu nome é zé ninguém. zé por parte da mãe, ninguém por parte do romeiro.

piropo essencial

psst, ó miúda, já comeste banana hoje?

"hélá-hélá-ho-ooooo"

"ahó-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-ò-yyyy..."

"hilla! hilla! hilla-hô!"

[álvaro de campos]

"gugu-dadá

gugu-dadá

gugu-dadá"

[micaela]

o mar tá bravo (ii)

a shyznogud quer saber o que é que eu fazia para brincar, quando era pequenino e antes de existir playstation. o que é fácil, porque nunca tive playstation. a infância passei-a a jogar ao berlinde. mas jogava-se a sério: ao perde, paga. ou, como se diz(ia?) em alentejanês, ao boga. quem perde, boga. anos de aperfeiçoamento encheram-me latas e latas com centenas de berlindes, ou - como se diz em alentejano - arraióis, na exacta proporção de vezes que ouvia a entidade maternal, porque os sapatos estão todos sujos de terra e as calças rasgadas nos joelhos. mas o berlinde era levado muito a sério, com aquela seriedade com que as crianças brincam (ouvi no outro dia alguém que já não me lembro na rádio - no programa do francisco josé viegas na antena 1 - a citar esta frase de alguém que também já não se me recorda). lembro-me que fazíamos o caminho escola-casa a jogar ao berlinde, competindo entre colegas e contando o número de vezes que se acertava num outro berlinde neutro (normalmente um maior, a designada bazuca) ao mesmo tempo que o encaminhávamos até ao destino, transformando assim dez minutos em mais de meia hora.

o resto da história é mais fácil de contar. com o passar do tempo passei o tempo a jogar à bola. obviamente na rua, no tempo em que as ruas tinham muitas pedras a fazer de postes das balizas, em qualquer lado, a qualquer hora. julgo ter passado mais tempo do meu tempo a jogar à bola do que a realizar qualquer outra actividade (sim, mais do que isso inclusive). quanto a novas tecnologias, e apesar de já estarmos a falar dos noventas, em beja o spectrum era toda uma instituição, mas eu jogava sonic na mega drive. gastava uns trocos nas máquinas com aquele jogo de futebol muito manhoso do itália'90 e jogava matraquilhos com a moeda de 25 escudos, mesmo depois de ter saído de circulação. mas acima de tudo preferia o ping-pong, modalidade à qual não me recordo de ter perdido mais do que uma ou duas partidas.

[adenda: tenho uma memória de merda. e super mário, pá. muito super mário.]

o mar tá bravo (i)

e sou apanhado pelas correntes. o andré desafia-me aqui em dose dupla. para desatar o primeiro nó, devo enumerar os 20 blogues que mais gente trazem a esta página. por agora a ignorância e a preguiça obrigam-me a adiar a resposta. não sei se há 20 blogues a mandarem visitores para o meu blogue, mas em breve investigarei o caso.

sou ainda instado a nomear os 5 filmes da minha vida. tarefa assaz árdua. sem pensar muito lembro-me de três, facto que só por si revela a importância que tiveram para a minha existência e por isso aqui vão:

mulholand dr. (2001), david lynch. pela surpresa com que me apanhou, pela história, pela magistral cena de cama, pelo silencio, no hay banda, pelo cowboy e por considerar o filme uma obra-prima de um mestre.

the shawshank redemption (1994), frank darabont. pela altura adolescente em que vi. pelo número absurdo de vezes que o voltei a ver. pelo tim robbins e, principalmente, pelo magistral morgan freeman. por um sem número de diálogos brilhantes, autênticas lições de vida. por dizer que "that's the beauty of music. they can't take that away from you".

kill bill (2003 e 2004), quentin tarantino. por tudo, pela experiência cinematográfica, por ser o melhor filme da minha actriz preferida, pela quantidade de sangue, pela forma única e sublime de filmar violência. e pelo diálogo final sobre super-heróis.

thin red line (1998), terrence mallick. apesar do realizador, é (juntamente com o apocalipse now e o full metal jacket) um dos melhores filmes de guerra. e como um grande filme de guerra, não tem quase nada a ver só com a guerra. está ao lado de mystic river na galeria de grandes filmes sobre decisões humanas em situações extremas, no limite das fronteiras psicológicas que cada um de nós tem traçadas cá dentro.

[não consigo enumerar um quinto e, desse modo, parecer que consigo fazer isto. já me lembrei de mais de dez filmes só enquanto escrevi este post. por respeito aos outros todos, não vou ocupar a quinta vaga desta lista com um deles. até porque alguns dos que me surgiam destronavam facilmente estes quatro e teria que refazer o post todo.]

passo a corrente ao thom yorke, ao josé maria martins, à astróloga maya, ao marcelo rebelo de sousa, e ao pacheco pereira.

daqui a um par de horas

when the time comes

you're no longer there

fall down to my knees

begin my nightmare

words spill from my drunken mouth

i just can't keep them all in

i keep up with the racing rats

and do my best to win

editors, the racing rats.

bússula [ou: olha que giro! o país não acaba no cacém]

na segunda-feira passada (e só porque o assunto me parece urgente apresso-me já a denunciá-lo) o senhor da antena 1 que diz como está o trânsito falou das habituais demoras: segunda circular, eixo norte-sul, a5, ic19, recta dos comandos. o senhor do trânsito da antena 1, que eu imagino confortavelmente instalado num estúdio de lisboa - apesar de, fenómeno curioso este, os senhores do trânsito nos fornecerem as informações sobre o mesmo tão depressa como se os interessados tivessem outra coisa qualquer para fazer, o que não se percebe. uma vez que há "filas" e "demoras" e o trânsito "se processa com lentidão" e "dificuldades", como é óbvio, não há razão que justifique a leitura tão apressada; mas sobre este fenómeno debruçar-me-ei (com cautela, não vá cair) com a profundidade* que merece em tempo apropriado - por ora dizia que o senhor do trânsito da antena 1, que eu continuo a imaginar confortavelmente instalado num estúdio de lisboa, terminou a intervenção passando para a situação no sul do país, nomeadamente com um acidente entre um pesado e dois ligeiros em arronches.

[não ouvi tudo o que o senhor disse - ou na íntegra, como sói dizer-se na rádio - mas deduzo que tenha ainda acrescentado a situação do tráfego a norte, nomeadamente nos principais acessos ao funchal.]

* após uma genial piada quanto à possibilidade de cair aquando do debruçamento sobre o tema, numa alusão ao duplo sentido que o termo debruçar encerra, remeto para a palavra profundidade, envolvendo o raciocínio supraprosado numa consistência teórica absolutamente extraordinária. ou então foi coincidência e se calhar precipitei-me**.

** mas sempre em grande profundidade, claro.

o chefe de culinária: um auto-retrato

tinha cara de bacalhau, olhos de amêndoa, língua de porco e dois dentes de alho.

o chefe de culinária homofóbico

dizia que era muito maricas fazer pézinhos de cu entrada.

in the back of my mind
all i feel is mistrust,
in the back of my mind
all i see is the dirt,
segregation of thoughts,
ideals turning to dust.

where some houses once stood,
stands a manwith a gun,
in some neighbourhood
a father hangs up his son,
in the back of my mind.

untitled, ian curtis.

empty bottles. vaig memories of a

place i've never been.

stranger in the mirror who looks

like someone i've never seen.

sunday morning, ian curtis.

love will tear us apart*

* inevitável

(não continua)

era uma vez um palhaço, com cabelo palha d'aço.

e a caravana a anunciar
que o circo chegou à saudade.

não sei se é mais parvo tantos hífens no mesmo texto ou a palavra "gnu" em itálico. ou um título tão grande.

o mundo - e isto parece-me absolutamente, indiscutivelmente e mais um ou outro advérbio de modo aqui aplicado de modo a que o corrobore, consensual - está perto do fim. um fim que chegará antes que o al gore, a energia eólica ou os bio-combustíveis sejam capazes de nos salvar. a humanidade - termo assaz ambicioso que, em sentido lato e não figurado, designa todos os elementos da espécie humana excepto os chineses, e pulgas me infestem este corpinho se há aqui um pingo que seja de xenofobia, isto é assim e pronto, porque no final ficarão as baratas e os chineses, cuja estratégia de povoação do planeta em manada qual gnu a fugir dos crocodilos os fará sobreviver quando só as baratas forem alimento disponível - definhará em breve às mãos da escabrosa destruição do ambiente, da guerra, do aumento do preço do petróleo ou, se quisermos ser alarmistas, de males maiores como os comunistas, o regresso do santana lopes e o aumento do preço da castanha assada para quatrocentos paus a dúzia (pelo menos ali em frente à brasileira - o café, não a marcineide - ontem por volta das seis da tarde). toda a sociedade tal como a conhecemos, assim como qualquer amostra de civilização, desaparecerão para todo o sempre e por mais alguns anos até. os pilares fundadores da convivência fraternal entre os povos ruirão irremediável e irreversivelmente. dir-me-á a perspicaz, atenta, céptica, sensata e positivista leitora que há salvação, não só etérea como manifestamente física e real, que a paz se sobreporá, que a poluição cessará e que o lince ibérico se safa, que o cláudio ramos não voltará a falar em público, que os criminosos serão julgados e que este calhau pseudo redondo embrulhado em placas tectónicas será o palco da nossa peça por muitos milhares de milhões de anos, que respiraremos saúde e conviveremos na mais harmoniosa luxúria e sob o efeito das mais variadas drogas em breve legalizadas. eu digo que não, que gostei muito do seu discurso, cara interlocutora imaginária, mas que não. não temos hipótese. isto está tudo lixado. e não que eu precise de provar o que digo - afinal fui eu que a imaginei, cara interlocutora, e não o contrário - mas digo que o paco bandeira lançou um cd novo, se porventura dúvidas ainda houvesse.

prefiro ser um objecto perdido do que um abjecto achado.

manifesto anti-oreo

em the brave one, uma jodie foster sublime e novamente oscarizável - tão oscarizável que nem deve ser nomeada - mata sem que as mãos lhe tremam por isso. há um pormenor interessante: comete vários crimes com um terço ao pescoço, em nome de uma justiça que não tem a ver estritamente com o seu caso pessoal de perda e raiva. uma justiça quase exterior ao seu próprio livre arbítrio. uma justiça que lhe é tão estranha quanto a pessoa em que se vai transformando e que, apesar de contra as leis da justiça, toma contornos de justiça divina. quase como se estivesse playing god, e que nos leva a empatizar com a personagem e as suas razões. a certa altura, oferece o fio com o terço e o único crime que comete sem ele não tem outra razão que não um sentimento pessoal de perda, vazio e vingança. mata em nome próprio e o crime parece tão justo quanto cruel, e tão ou mais justo do que os anteriores.

o filme - que é um dos filmes do ano - levanta várias questões bem mais pertinentes até, relacionadas com a transformação total de uma pessoa num ser até então estranho, a capacidade de superação de um episódio traumático, as reacções do ser humano em situações-limite, a ténue fronteira entre o bem e o mal, a noção de justiça.

mas a questão que me interessa é: cada um de nós tem o seu próprio terço, que nos protege e justifica perante o quadro de valores morais aos quais teimamos em obedecer. mas sem ele, por que razão mataríamos sem que nos tremessem as mãos?

quis escrever um conto mas não estava pronto. ainda assim segui em frente e fiz o frete. e como quem conta um conto, acrescentei-lhe um tonto. como o tonto era à borla paguei a pronto mas sem desconto. fiquei então com um conto sem ponto mas com um tonto dentro do conto. um tonto qualquer ou um tonto diferente, o importante é que era um tonto no meu conto meio tonto. um tonto muito feio num conto que ficou a meio e nunca chegou ao fim. o tonto nunca falou, não cantou nem nunca chorou. a única coisa que o tonto fez em todo o conto foi rir-se de mim.

sofre de ócio, coitado, doença que contraiu após longa exposição a raios lazer.

migração

este blogue muda-se para aqui.

qualquer dia peço o extracto de conta e sai-me um extracto de aloe vera.

o carro azul, branco e vermelho liga as sirenes e manda-me encostar em local cuja permanência de veículos que não táxis é proibida. pergunto se é mesmo ali que os benfeitores me querem. encosto e desligo o telefone. sorrio e providencio os meus documentos, mas os da viatura - que podia ter sido roubada - não foram necessários. afinal, já cometera o crime de falar ao telemóvel parado num semáforo vermelho (aquela cor muito parecida com o encarnado, se estiver alguém de cascais a ler) e as autoridades são compreensivas para com o cidadão-criminoso. apesar de compreensiva a antipática agente, cabelos louros na casa dos quarenta, avisa-me que me vai autuar. respondo que não encostei para outra coisa. busco em vão um sorriso. um esgar de simpatia. busco em vão e desisto rápido. resigno-me. o outro agente, macho, troça com o patife. faz pouco do facto do patife se preparar para ser enrabado no valor de 120 euros. não me resigno e respondo com insolência adolescente. já não procuro passar um bom bocado na companhia dos simpáticos amigos protectores da sociedade, envolvo-me com a minha condição de patife, faço cara de mau e já só espero que a agente seja célere no preenchimento das formalidades burocráticas que antecedem o enrabamento do patife. espio de soslaio o agente macho, em cuja facis distingo entretanto várias manchas que o vão denunciar no nosso próximo convívio. a insoência de adolescente revoltado vai-se esvaindo e começo a ignorá-lo. [só não choro porque não penso logo ali na quantidade assombrosa de cerveja que era capaz de consumir com tão bárbara quantia, nem no dvd do seinfeld, com todas as séries completas e imensos extras inéditos, nem no concerto dos editors do próximo dia 16 no pavilhão do restelo. lembrara-me eu de semelhantes cálculos desfeitos e ter-me-ia esvaído em lágrimas que nem bebé a lutar desesperadamente pelo gelado roubado. 120 euros são mais 120 euros do que o valor do subsídio de desemprego a que tenho direito. e isso, parecendo que não, faz alguma mossa no orçamento para os dias vindouros. mas o patife merece, ai se merece.] espero simples e silenciosamente a hora da injecção letal. confirmo enrabamento. verde-código-verde. ah, o bandido aprendeu a lição. a autoridade cumpre o seu dever. a sociedade agradece. o patife também, pela benevolência demonstrada e pela modernidade dos tempos, que crimes desta índole, no tempo dos simpáticos agentes, não se quedariam por menos de duas ou três noites da choldra. a pão e água. e obrigado a ver os malucos do riso, era o que o patife merecia. assim, ficámo-nos por um enrabanço no valor de 120 euros.

numa primeira análise da situação também me pareceu exagerado tamanho aparato policial e um castigo pecuniário desta ordem. eu pensava que tinha sido multado por falar ao telémovel enquanto conduzia. mas afinal, é de louvar a determinação policial na pressecução heróica e extremínio dos males que abalam os pilares de todo um estado de direito, porque afinal eu não fui multado por falar ao telemóvel enquanto conduzia, fui autuado por utilização e manuseamento de aparelho radiotelefónico durante a marcha do veículo. e para isso, meus amigos, tudo o que seja menos que a pena de morte é coisa pouca.

o mais irónico não era ter auricular no porta bagagens, ou preparar-me para estacionar em menos de quinhentos metros. não, isso é apenas azar e bastante parvoíce. o mais irónico é que no extracto bancário, fiz uma compra de 120 euros.

tenho uma foto muito gira para pôr aqui. é a foto de uma réplica de parte do muro de berlim, que está no museu do comunismo em praga. o local quase perfeito para diabolizar o lenine e exaltar o fim dos soviéticos. ao lado da réplica do muro de berlim do museu do comunismo de praga estava uma marreta (não, não estou a falar da miss piggy) que eu quero muito acreditar que podia ter utilizado para partir e trazer para casa o meu próprio pedaço de réplica do muro de berlim. não encontro a foto. mas também, como em quase tudo na vida chego atrasado e já é dia 10. e eu não faço ideia por que diabos ainda estou aqui a falar do muro de berlim.

!

cabeça, tronco e membros.

?

de fósforo, da árvore e do congresso.

inserir vernáculo à escolha vírgula

não fui ver os interpol.

está frio nesta esplanada e ele não chega à hora combinada. um estranho pergunta-me se pode fazer a minha caricatura. rejeito. tenho um espelho lá em casa que me mostra a minha caricatura sempre que olho para ele. o pacote de açucar vazio e rasgado diz-me que um dia levo para casa um animal abandonado. e que o dia é hoje. digo-lhe que não, que lá em casa já moro eu e não há espaço para dois animais abandonados.

perguntam-me se tenho um blogue. acho que não. respondo que sim. mas não tenho. mantenho um blogue, como quem se recusa a desligar a máquina. mantenho um blogue há muito comatoso, agora vegetativo e persistente. qualquer dia é um dia bom para morrer e este blogue morre aqui hoje, sem nunca ter chegado a nascer. qualquer dia é um dia mau para nascer e este blogue nasce aqui hoje, sem nunca ter chegado a viver.

se não se importam, vou ali a um sítio ser feliz e depois volto, uma vez que não consigo voltar antes de ir. tenho a certeza que vai ser tão bom que só volto para o mês que vem.

9 gaivotas e tal

mondego, coimbra.

a minha vida é uma má metáfora

ando perdido e o meu amigo g. ofereceu-me um gps.

allo, in?

peço desculpa.

escusado será dizer que sonho um dia vir a ter um bigode como o do nick cave.

grinderman - no pussy blues (live on later)

já aqui tinha embebido o videoclip deste mesmo tema. repito agora em versão ao vivo por duas ordens de razões. primeiro porque me apetece e sou um romântico incurável e segundo porque ainda não há um vídeo de jeito no youtube das duas melhores músicas dos grinderman.

a página 161

paulo,

"nãu tolero!"

traições, philip roth.

a página 161 das páginas amarelas da linha de sintra/2007 não tem cinco frases completas. equidistante do traições, no lado oposto da estante, estava a felicidade conjugal, de tolstoi , mas normalmente as minhas escolhas são enviesadas à esquerda. enfim, sinistrices. no entanto, e como uma das particularidades do desafio é a ausência de subjectividade de uma escolha, fica aqui reposta a aleatoriedade devida com a transcrição da frase do leão russo.

"de facto não pestanejou nem fez o menor movimento; corou, sim, mas só passado um momento."

leo tolstoi, a felicidade conjugal (tradução de joão gaspar simões)

lanço daqui o repto (ah, e como eu gosto de lançar reptos daqui!):

- ao vitor, na esperança que responda em times new roman tamanho 400;

- ao filipe moura, na esperança que o código da praxe revisto e ampliado tenha 161 páginas;

- ao velhinho, na esperança de que esteja de saúde;

- a este sacana que ainda não me respondeu - e já lá vão meses - quais foram os últimos 5 cinco livros que leu e eu não tenho dormido bem por causa disso;

- e à filigraana, só porque escreve tão bem que até enjoa.

[keywords: livro mais próximo, página 161, 5ª frase completa, transcrever, blogue, passa a outro e não ao mesmo]

"in this shit life... we must chuck some things"

robert spritzel (michael caine), in the weather man.

só se todos os dias a hora mudasse. aí sim, ia gostar de brincar a isto da mudança de hora. hoje era uma hora prá frente, amanhã duas pra trás. para a semana depois de almoço era de noite, em novembro acordávamos só para ver o pôr do sol. a hora mudava tanto que mudavam os dias e amanhã era domingo. ou um dia bonito. e a hora de ponta era toda a noite, e toda a hora era a hora de uma ponta à outra. e mudávamos a hora como quem muda de camisa, até mudarmos de semana, de mês e uma vez por outra até mudávamos de casa. mudávamos de carro às duas por três da tarde e antes que fosse tarde mudávamos de vida.

às vezes, mesmo sendo a mesma hora, a hora é já uma hora diferente. hora de ir embora, hora da bola. hora bolas.

dizemos com a maior das leviandades que hoje muda a hora como se a hora fosse a mesma a toda a hora, todos os dias.

remix

dançavam tão bem juntos que já não precisavam de música.

citar na íntegra

um dos melhores posts dos últimos tempos:

"foi no exacto momento em que o fedelho tirava o dedo do nariz que a porta do metro se abriu e ela entrou, os meus olhos vertidos nos olhos dela e no rosto o desvanescer da expressão de asco e os lábios cosidos que foram rompendo as costuras do dia.num sorvo pensei que à noite me masturbaria a pensar nela, mas nada, por mais esforço que fizesse só me vinha à cabeça o puto tirando o dedo do nariz."

fim de excitação.

Sarcophaga sp.

[ foto: terry longley]

27 de outubro de 2007: parecia um sábado como os outros, mas ficará para a história como o dia em que alguém, operando através de um windows xp e utlizador de firefox, por volta do meio dia e meia, que é como quem diz antes de almoço, tinha o mundo na mão à distância de um clique, mas preferiu pesquisar no google, e passo a citar: "joao gaspar caralho". fim de citação.

beat this, suburbanos e quequinhos.

a "minha" escola secundária (d. manuel I, beja) está na posição 414.ª daquela coisa lá do ranking das escolas.

nem de propósito

só para acabar com a conversa de café duns posts abaixo, uma petite histoire.

numa destas noites do doclisboa, nove da noite menos pouco, 5 minutos para tomar café antes do documentário - sobre putas do cambodja, acho eu - e à minha frente na fila o jorge palma. café? não, uma cerveja. só de lata. é sagres? não, é super bock. desde que esteja fresca.

moral da história? quente, frio, amargo, meio parvo, adoçante, curto, cheio... café é para meninos.

queria fazer um exercício de estilo, mas quando faço exercício destilo.

procura-se

procura-se sanidade mental. desapareceu de sua residência no dia 24 de outubro de mil nove noventa e dois. no dia do seu desaparecimento usava casaco de cabedal preto. em caso de ter alguma informação sobre o seu paradeiro ligue 760100500 e habilite-se a participar em directo no toca a ganhar da tvi, com liliana aguiar. o tema de hoje é "coisas concretas ou abstractas de cariz mais ou menos ligeiramente ortodoxo e com uma componente teorico-prática de valor intrínseco e não discipiente, começadas pela letra m". olá, boa noite. qual é a sua resposta?

o que é se faz quanto não se tem nada para escrever? escreve-se.

e o que é que faz quando não se tem nada para dizer? dá-se uma entrevista.

frases desfeitas #24

nem tanto ao bar nem tanto à serra.

[versão revista com acentos no ú]

e ainda por cima as pessoas que não põem açúcar no café têm a mania da evangelização dos futuros diabéticos. é praticamente impossível começar a agitar o pacote de açúcar sem que venha o olhar de reprovação e um café é bom é sem mais nada. com a variante de se gostasses mesmo de café não punhas açúcar.

depois há aquelas pessoas que só deitam metade do pacote de açúcar no café. há quem diga que é por uma questão de saúde. eu diria que é aquilo a que se chama: ser meio parvo. a parvoíce completa reside no adoçante, a respeito do qual me absterei de escrever.

tirar o açúcar ao café é tirar a nós próprios a oportunidade de adoçar o lado amargo do dia. o café, como quase tudo o que é amargo na vida, é bom. e como tudo o que é bom, quanto mais doce, melhor.

acho que a maior parte das pessoas que dão como título aos seus livros whatever e outras estórias o fazem só para se armar, assim como as pessoas que não metem açucar no café. têm a mania, é o que é.

esta é a primeira linha deste post. talvez a única.

ou talvez não.

e esta é a última linha deste post. ou talvez sim.

mini conto

o carro começou lentamente a soluçar até sufocar finalmente na berma. saiu, içou o capot. olhou o motor com a sapiência de quem sabe apenas onde se mete a água para limpar a merda dos pombos no vidro da frente. impotente, sentou-se no chão, encostado à roda da frente e ligou ao amigo mecânico. foi nessa altura que se arrependeu de nunca ter lido um livro de auto-ajuda.

da série (que seria interminável se os começasse a enumerar): péssimos trocadilhos

saboreava o dolce fare niente, ao mesmo tempo que comia uma maçã doce e farinhenta.

25 anos

um quarto de seca.

show must go off.

o chefe de culinária comunista

o seu sonho era fazer uma salada de polvo unido.

epifania

Ele está em todo o lado. Ele mostra-nos o caminho. Ele responde às nossas preces. Ele mostra-nos a luz. Venha a nós a Sua infinita sabedoria. Louvado seja o Google.

lost in time #10

[Arredores da Serra da Estrela, manhã fria de Fevereiro de 2006]

o que mais me transtorna são as minis quentes no frigorífico

o quadro eléctrico rebentou. estava comatoso há semanas e alguém lhe desligou as máquinas. estou à luz do ecrã do computador e do telemóvel. arrisco a bateria do portátil que não tarda dá sinal de morte. rascunho este post enquanto me preparo acender uma vela e passar uma noite no século passado. se alguém conhecer um electricista na zona (lisboa/amadora e arredores) que não me assalte à mão armada, recebe gratidão eterna e uma imperial, que isto só de apoios morais não se vive. sobrevive-se. e ninguém me tira da cabeça que há aqui mãozinha da nossa senhora.

pois,

isto nem sequer é um blogue.

este é um blogue sem tema. nada tema.

e é também um blogue sem trëma. nada trema.

e topa-se a léguas que é um blogue sem éguas. nada de tréguas.

e obviamente um blogue sem piada. nada de nada.

injustiças

25 anos depois da morte do adriano, o joão baião ainda aparece na televisão.

amanhã não é só mais um dia mau . é já o próximo.

um poema

um poema com um,
dois,
ou até três versos
que não chegam a ser os versos
de um poema
que não chega sequer a ser um poema.

dói-lhe a vida, diz ele. ainda não sabe que lhe há-de doer mais a morte.

se fossemos todos amigos, o mundo talvez fosse um sítio mais bonito. mas muito menos interessante.

quiseram* discutir comigo se os blogues (aqueles a sério) poderão algum dia substituir os jornais. os argumentos do costume: que nos blogues há a pluralidade de opiniões, não há pressões nem directivas editoriais, é a democratização da informação, o costume. respondi que não conseguia discutir o assunto porque não leio jornais. mas desconfio que um blogue não consegue forrar tão bem as gavetas.

*foi só uma pessoa, claro. mas a utilização de um plural impessoal dá a sensação que me relaciono com muita gente e discuto estas coisas amiúde.

gattopardo

"à noite nem todos os gatos são parvos."

[um dia ainda hei-de perceber como é que metem links no título.]

always look on the bright side of life

13

13 de outubro. 90 anos. grande gala dos pastorinhos, festa rija em sede própria. mais ou menos 13 contributos de mais ou menos 13 bloggers. mais ou menos 12 boas razões para não perderem a festa e a aparição de um mais ou menos texto meu lá para o meio. e o milagre do link, em clicando na imagem.

sempre a subir

óscar, nobel. para o ano o al gore ganha o globo de ouro da sic.

o chefe de culinária em tribunal

foi acusado de crime com dolo de chocolate.

eu não disse que ia ser um fartote

"num país com profundo sentimento católico..."

o presidente da república que vocês elegeram, sobre a nova igreja de fátima.

um fartote

a nova igeja de fátima, o congresso do psd na terra do carnaval, o orçamento de estado, o joão miranda ganha o nobel. não podem ser só coincidências.

desculpas

tentei lincar-te, mas tinhas o blogue desligado.