manifesto [experiência comprovada]

[av. prof. gama pinto, lisboa.]

cocó

deixemo-nos de rodeios, que a questão é muito simples: não há singular de fezes. e, portanto, das duas, uma. ou um cagalhão nunca vem só, ou isto é tudo uma grande merda.

deve ser a isto que se chama estar à frente do tempo

nunca gostei dos madredeus.

não consigo dormir com estas dúvidas

por que é que uma torrada são duas fatias de pão e, por conseguinte, meia torrada é - estúpida e ridiculamente - uma fatia de pão?

posta mista

é com algum escândalo que venho constatando, de alguns anos a esta parte, que a tosta mista tem vindo a ser subvalorizada na cultura ocidental, tendo-se esta rendido aos prazeres mais imediatos de um hamburger (dantes dizia uma hamburger). no entanto a importância histórica e o mérito da tosta mista no seio (dantes dizia teta) da civilização tal como a conhecemos não pode ser mascarada com recurso a subterfúgios (dantes não sabia escrever subterfúgios) derivados de uma hipócrita e falsa moralidade bem patente nos responsáveis políticos e económicos que nas últimas décadas tenderam a minorar os prazeres da referida tosta mista enquanto pilar fundamental da alimentação no mundo desenvolvido, nomeadamente no mundo masculino, solteiro e deprimido (ia rever o conteúdo destúltima frase, mas já passa das quatro da manhã - hora antiga -, por isso, siga). escalpelizemos. a tosta mista é incrivelmente mais fácil de fazer do que um hamburger, dá menos trabalho e demora menos tempo. outra vantagem não discipienda prende-se com o facto da tosta mista fazer as vezes de qualquer refeição, com inigualável sucesso. de um simples pequeno almoço (se acompanhada por um leite quente com nesquik ou um yoggi de banana) até um faustoso jantar (desde que acompanhada por cerveja ou coca-cola - nunca pepsi). é, pois, com indisfarçável mágoa que vejo a tosta mista ser maltratada em inúmeros estabelecimentos de maior ou menor nomeada e vilmente ignorada pelo maquedonaldes. o que se passa no mundo da tosta mista adquire contornos de escândalo que urge combater. exagero? não creio. começemos pelo preço: as fatias de fiambre e queijo necessárias à digna confecção da tosta mista não justificam os criminosos preços que se praticam pelos responsáveis da restauração. não tenho conhecimento de que o preço da tosta mista esteja indexada ao barril de brent ou à euribor, mas pode não passar de ignorância da minha parte. qualquer coisa acima dos trezentos paus na moeda antiga (dantes dizia só trezentos paus) deveria ser considerado atentado à saúde pública. mas, quiçá mais importante do que o aspecto monetário são as atrocidades a que o queijo e fiambre se vêem sujeitos, sendo muitas vezes assassinados no meio de duas fatias de panrico que se desintegram no trajecto prato-mão-boca. o ideal é pão alentejano, mas, mesmo na impossibilidade de pão alentejano, nunca (inserir maiúsculas neste nunca) nunca fazer tostas mistas com fatias de panrico. servir tostas mistas a outrém com recurso a duas fatias de panrico deveria ser passível de obrigar os responsáveis a ler os livros do josé rodrigues dos santos ou, se quisermos ser meiguinhos, a linchamento público. outro aspecto essencial: o tempo de tostação, chamemos-lhe assim. há cada vez menos respeito pelo tempo de tostação. se não quero morder fiambre frio, muito menos quero ferrugem. é preciso deixar o queijo derreter, o que é diferente de o deixar incinerar. o que nos leva para um pormenor de não menos pertinência: a proporção queijo/fiambre ideal numa tosta mista. estudos científicos feitos por este que vos maça ao longo de mais de uma década revelam que a proporção ideal é de duas partes de queijo para uma de fiambre. a proporção queijo/fiambre (tão esquecida por quem de direito) é essencial para uma porção suficiente de queijo derretido capaz de, num movimento tipo chiclet, chegar a dez centímetros da boca sem se descontinuar. esta proporção é independente do número de fatias ou do tamanho da tosta mista a confeccionar, mas notar que, em caso de uso plural de fatias, reveste-se de vital importância a alternância queijo-fiambre-queijo-fiambre e assim sucessi... you got it, de modo a que o queijo derreta mais facilmente e num período de tempo que permita não queimar a côdea do pão e, por exemplo, três fatias de fiambre nunca fiquem em posição não alternada, o que daria o aspecto e a textura de um bife, à luz do tacto dental. e se eu quisesse comer um bife dentro de duas fatias de pão ia ali à praça de espanha mamar uma bifana.


nota: no final, a tosta mista é para barrar com manteiga, de preferência apenas de um dos lados, de preferência do lado de cima, de preferência com margarina vegetal, de preferência flora ou planta.

mudança de hora

imaginemos:
um indivíduo nasce na madrugada de sábado para domingo à uma e meia da manhã. 45 minutos depois (após as palmadas, o choro e a lavagem automática) vai-se a ver e falece.
certidão de nascimento: 26/10/2008; 01.30h.
certidão de óbito: 26/10/2008; 01.15h.

e então? nada, era só isto.

diazepan

por motivos puramente terapêuticos, andei a fazer isto.
então mas isto, o quê? ó pá, isto. mas estás surdo, ou quê?

e quem não carregar no link é ovo podre.

era uma vez um cão, um gato e um rato. o cão morreu. o gato também. era uma vez um rato. e ninguém quis ouvir a história de um rato.

as pessoas

«people either love me or they hate me. or they don't really care.»

[banksy, wall and piece.]

banksy (ii)

na óptica do utilizador

estava a construir uma base de dados quando teve um access de fúria.

levantar uma dúvida

sempre que oiço a expressão "crescimento zero" nunca sei se estão a falar da economia ou da disfunção eréctil.

a minha vida dava um sms.

sms amigo questiona-me «então, já sabes para onde vais?». respondo, como não podia deixar de ser, com a verdade: «ainda não sei. mas vá para onde for vou amanhã, que hoje não me apetece». e enquanto esperava pelo relatório de entrega percebo que resumi a vida numa mensagem.

made in tusa

[vi-a aqui]

baralha e volta a dar

a poesia é uma coisa demasiado séria para ser deixada nas mãos dos poetas.

[para o manuel a. domingos]

semi roubado a uma espécie de amigo

tirando o camões e o josé cid, não conheço ninguém que não tenha mais olhos que barriga.

breve história de um sonho

naquela manhã de outono acordou com o telefone a tocar. do outro lado, uma voz rouca anunciava-lhe a contratação para um novo emprego na maior empresa do mundo. as suas funções seriam ler livros, ver filmes e ouvir música. horário livre à escolha e quatro folgas por semana. um milhão de euros por mês de ordenado base, mais bonificações se também lesse blogues. livres de impostos e sem descontos para a segurança social. reforma aos quarenta com uma pensão de outro milhão de euros por mês. naquela manhã de outono acordou com o telefone a tocar. mas como era um número privado não atendeu.

as eleições americanas explicadas às crianças.

a esquerda gosta do obama. a direita não gosta do obama porque a esquerda gosta do obama. a direita que não gosta do obama critica a esquerda que gosta do obama porque diz que o obama não é de esquerda. isto não faz muito sentido, mas vocês têm que aprender que o mundo é um lugar difícil.

isto tem um nome e eu acho que é: parvoice.

era uma vez uma mulher descalça e outra calçada. a descalça era espanhola e a calçada portuguesa.

bola ao post

há, contas por alto, quatro ou cinco tipos de posts extremamente irritantes.

tipo i_ posts que falam sobre posts do abrupto. entre outras razões porque não os percebo (aos posts, apesar de também não perceber as pessoas que falam sobre posts do abrupto), uma vez que o meu browser mental não me deixa aceder ao abrupto.

tipo ii_ posts com vídeos do youtube em que não é mencionado o conteúdo. por duas razões fundamentais. uma: raramente há paciência para estar a ver vídeos do youtube sem saber o que lá vem. outra: às vezes quero lembrar-me em que blogue vi determinado vídeo, mas a falta de menção ao conteúdo impossibilita quaisquer efeitos positivos ao nível da pesquisa no blogsearch ou naquele rectângulo ali em cima naquela barra inestética que já ouvi dizer que dá para tirar dali mas ainda não possuo as competências para o efeito, nem tão-pouco estou em condições de asseverar o grau de certeza deste boato.

tipo iii_ posts da categoria "não nomeio os meus amigos porque eles sabem quem são": posts com referências privadas para apenas alguns receptores da mensagem a perceberem em todo o seu alcance. às pessoas, chamemos-lhes assim, produtoras de posts deste tipo, uma novidade: o mail, caralho.

tipo iv_ posts com imagens de bilhetes para concertos aos quais eu, por uma razão ou por outra que não importa aqui elencar mas que mormente se prendem com a falta de algarismos suficientes no saldo da conta bancária, não posso ir.

[ps: quando chegares à porta da aula magna manda mensagem.]

da bola

sou só eu ou se o benfica não ganha aquilo o josé carlos soares* suicidava-se?

*era ele, não era?

projecto do dia

descobrir um café em lisboa com benfica tv.

(caixa de comentários e correio electrónico abertos a informações e sugestões)

deste lado da barricada (ou porque há coisas que não foram feitas para coexistir pacificamente)

nesquik ou cola-cao? nesquik.

yop ou yoggi? yoggi.

real madrid ou barcelona? real madrid.

xp ou vista? xp.

sagres ou superbock? sagres.

pepsi ou coca-cola? coca-cola.

cristiano ronaldo ou kaká? messi.

declaração de princípios

o charles bronson ainda é o topo da minha escala de mohs.

shot gunners

sim, vi o jogo do porto. sim, ri-me muito. quer dizer, aquilo não foi bem o porto. aquilo era uma mistura entre a defesa do benfica, o ataque do sporting e o guarda-redes da selecção nacional.


[já não via na televisão (fui às antas ver o real madrid jogar a passo e ganhar dois um aqui há uns anos) um jogo completo do porto em que o benfica não estivesse em campo desde a final que o meu mónaco perdeu injustamente. antes disso, só quando o equipamento do porto dizia revigrés, o jogo era comentado pelo gabriel alves, os árbitros eram os calheiros e o domingos sofria um penalty aos 94'.]

por motivos de higiene não escrevo a sigla.

parece que aquele bando de cabeças rapadas por fora e por dentro colocou outro outdoor numa avenida de lisboa. e parece que isso foi notícia. mas aí há dois anos andaram autocolantes espalhados por multibancos da amadora com o mesmo grafismo e mensagem do género. a população da amadora, que eu tenha dado conta, ignorou-os com elevada taxa de sucesso. já a comunicação social insiste em dar tempo de antena aos meninos xenófobos mimados.

coisas que me inquietam

que doença tinha o queijo curado?

pareceu-me

isso é uma fotocópia ou é só impressão?

um post sobre o subprime americano

quinta de cabriz 2006 a 2,82€.
pack de 24 minis a 4,84€.
no jumbo.

infarmerda.

rir é o melhor remédio, disse ele, antes de tomar uma aspirina.

===

rir é o melhor remédio, disse ele, que ainda não conhecia o valium.

===

rir é o melhor remédio o caralho, disse ele, que sofria de insónias.

johnny cash, the mercy seat.

tão básico que não resiti

e a emel não multa o crédito mal parado?

teoria do equilíbrios ii

o oceano pacífico da rfm (a rádio das grandes músicas e dos pólo norte) deve ser a banda sonora da concepção de muitos bebés. mas deverá igualmente ser responsável por muitos acidentes rodoviários por adormecer pessoas ao volante.

fui ver as gravuras rupestres de foz côa e acho que aquela malta não tinha muito jeito para o desenho.

vi ontem na sic (não, não estava em casa) um aglomerado de clichés a que pretensiosamente denominaram reportagem sobre acompanhantes de luxo. entre cada cliché, tanto profissionais como clientes repetiram à exaustão que não se trata de sexo. ou que não se trata só de sexo. que não há obrigatoriedade de sexo. um dos clientes entrevistados chegou a dizer (com visível auto-orgulho) que passou uma noite inteira com uma acompanhante sem sexo, só a falar de política e futebol. e que não interessa só sexo, que muitas vezes as acompanhantes são contratadas para companhia em jantares e viagens. que se pague para ter sexo, compreendo perfeitamente. agora que se pague para aquilo que um homem tem que suportar até ter sexo, não faz sentido nenhum.

prioridades trocadas [ou: a quinta da marinha não é assim tão longe]

passados o susto e a congregação de xenofobia que se instalou no prédio durante a instalação da fechadura nova, penso no meu papel de "quase" (?) vítima de assalto. estamos a falar de um tê-zero num subúrbio de lisboa. recheio valioso que poderia ter perdido? assumindo que não me levariam os dossiers com dados científicos ainda não publicados, estamos a falar de uma televisão que não apanha a sic e de um leitor de dvd's - o mais barato da fnac. a coisa mais cara que tenho em casa é um colchão do ikea (agora superado pela nova fechadura). ao contrário do que os meus vizinhos xenófobos concluíram na congregação, o país não tem um problema de criminalidade violenta. a criminalidade violenta é que tem um problema. de estupidez.

bope

cheguei a casa e a porta tinha um buraco no lugar da fechadura. a minha perspicácia não tardou a exclamar "foda-se, fui assaltado". mas, incrivelmente, quando estavam a menos de um pontapé de distância, os meliantes não chegaram a entrar em casa (ou disfarçaram muito bem e não levaram nada). umas horas mais tarde fui efectivamente roubado no preço de uma fechadura nova.

teoria dos equilíbrios

a teresa guilherme passou os big brothers a tentar arranjar casamentos. agora tenta destruir casamentos. é justo.

gostava muito de conhecer este gajo

vi isto num site de murcia. e pensei: "eh pá, o engraçado era fazer isto aos gajos da emel." e depois reparei no remetente do envelope.

[Thessaloniki, 2005]

sobre a irreversibilidade

reatar namoro com ex-namorada é como querer recuperar o gás da coca-cola.

epifania ontem à noite

h é a única letra do alfabeto a 23 cujo nome não se escreve com a própria letra.

o tempo passa,
os dias-a-diam-se.

os sonhos acordam,
quando dantes dormiam.

os cães cagam,
a caravana pára.

o calendário engana as rugas,
mas os espelhos não mentem.

ninguém me acorda,
e a noite passou.

ninguém paga a cerveja
e morre-se à sede.

a merda é muita
e as latrinas já fedem.

o mapa é falso
e a vida perdeu-se.

a bola ainda rola,
mas benfica não ganha.

em princípio cada um faz o que pode,
a fingir que tudo isto faz sentido.
no meio disto ninguém fode,
mas no fim está tudo fodido.

marcello mastroianni: «nós eramos comunistas.»
sofia loren: «tu eras comunista. eu tinha catorze anos.»

[Prêt-à-Porter, Robert Altman.]

11 de setembro

"Tienen la fuerza, podrán avasallarnos, pero no se detienen los procesos sociales ni con el crimen ni con la fuerza. La historia es nuestra y la hacen los pueblos."

datas.

sempre que me perguntam onde estava no 25 de abril gostava de poder responder que soube da notícia de manhã, saí à rua e me juntei ao povo, festejando a liberdade. mas a verdade é que ainda não tinha nascido. sempre que me perguntam onde estava no 11 de setembro, gostava de poder responder que soube da notícia de manhã, saí à rua e me juntei ao povo, chorando a revolta, o terror e a opressão. mas a verdade é que ainda não tinha nascido.

é bom saber

ganhou a amaia. por goleada 26-4. é bom saber que um par de tetas ainda vale alguma coisa neste mundo.

é votar

O grupo basco La Oreja de Van Gogh mudou de vocalista durante este Verão. A original foi um dos meus ícones de adolescência (e não estou a falar de música). A nova vocalista, por momentos, parece-me superar os atributos (nunca a ouvi cantar) da antiga. Como este tipo de dúvidas me angustia e tenho uma visão claramente deturpada por questões emocionais (ícones de adolescência são ícones de adolescência para toda a vida), sai aqui uma votação pedro mexia style.

Aqui, Amaia Montero. A original.



E aqui, Leire Martinez. A neófita.

(nas imagens, links para a respectiva pesquisa no Google Images)

[O autor moral disto tudo é este post, e respectivos comentários.]

A questão é simples:

Qual?
	Amaia
	Leire
pollcode.com free polls

vamos à bica?

o carlos martins não conta.

o meu carro é como o benfica: falta-lhe um médio.

o último dos românticos

as paredes mal abafam o desabafo e desabam com tremendo estrondo, tremendo e temendo o pior já passou, é a vida - o queque sade fazer? - quisto um dia não são dias, a gente adia, a gente ardia em lume brando, como de costume. cheira a estrume e cheira a esturro no estômago, que não estás a ver bem, não é esse o âmago da questão, nem o cerne, no que concerne à hermenáutica navego eu e não vergas tu, que eu já não vejo nada à minha frente, dói-me a fronte, é uma afronta? não é nada, é cefaleia o livro até ao fim, do outro mundo, que eu este já vi todo, todo, todinho, coitadinho.

pensamento profundo da noite

puta que pariu a ciência e o excel ou o caralho.

a que classe de tristeza pertence um homem que num domingo vai almoçar sozinho ao jumbo de alfragide? não sei. mas o livro que saiu hoje com o dn é o sonho de um homem ridículo. e nunca a literatura e as coincidências fizeram tanto sentido.

Fw: o passado também é amanhã.

Os «Caminhos da Memória» estiveram quase parados desde 15 de Julho e vamos relançá-los a 1 de Setembro. Se quiserem ajudar-nos numa pequena acção de «marketing» nos vossos blogues, agradecemos.

(...)
Publicámos também informação adicional sobre esta nova etapa da nossa actividade, que agora se inicia.

http://caminhosdamemoria.wordpress.com/

estou excêntrico

ganhei 9,14€* no euromilhões. peçam que pago eu.

*sim, acertei nas duas estrelas.

sobre a mesa.

depois de comer cozido à portuguesa, teve que tirar o toucinho do céu da boca.

a ter em conta

isto da democracia é muito giro, mas permitiu que o telmo correia tenha chegado a ministro.

boa tarde, com licença.

(trim trim)

- sim.

- boa tarde, fala fulana de tal (nome fictício) da pt comunicações (operadora de comunicações fictícia). é possível falar com o senhor x (nome fictício)?

- boa tarde. não, porque o senhor x de momento não está nem vai estar nos próximos meses.

- então estou a falar com quem?

- por incrível que pareça, está a falar comigo.

- boa tarde, fala fulana de tal (juro que repetiu o nome fictício). estou a ligar para o informar sobre as vantagens do produto y (nome fictício de pacote de televisão, telefone e internet fixa). já conhece o produto y?

- conheço, mas não estou interessado.

- porquê?

- porque não vejo televisão e não uso telefone nem internet fixa.

- e pode só responder a um pequeno questionário?

- depende, se não demorar muito.

- não demora muito, são só umas perguntas.

- é um questionário com perguntas? então vamos a isso.

- tem apenas acesso aos 4 canais de televisão?

- a três. não apanho a sic.

- e não está interessado em mais canais de televisão?

- como já lhe disse lá atrás, não vejo televisão.

- e usa internet?

- sim.

- qual é o operador?

- a vodafone.

- e está satisfeito?

- não.

- então e não está interessado na internet do produto y?

- não, porque já lhe disse que não utilizo internet fixa. e pensava que isto era um questionário mais interessante. se é apenas mais uma manobra para me tentar convencer a adquirir o produto y, o que compreendo porque deduzo que ganhe à comissão, aviso já que está a perder o seu tempo porque não estou nem vou estar interessado em pagar para não ver 40 canais diferentes de televisão.

- então e como cliente da pt, qual é a sua opinião?

- não sou cliente da pt, minha senhora. o cliente da pt é o senhor x.

- mas conhece a pt?

- conheço.

- e qual é a sua opinião? é boa, é má?

- é-me indiferente.

- (risos) e há alguma sugestão que queira fazer?

- podiam falar entre vocês aí na pt, onde é óbvio que há um problema de comunicação, o que não fica nada bem a quem quer vender comunicações. já deviam ter percebido que o senhor x não está em casa. e passavam a ligar para este número menos vezes. sei lá, uma vez por dia, só.

- só mais uma questão. tem outro número de telefone que queira divulgar para que o possamos contactar futuramente?

- não.

- não tem telemóvel?

- tenho.

- mas não o quer divulgar.

- exacto.

- então, boa tarde e muito obrigado.

- boa tarde, com licença.

dsm-iv

há quem maldiga que sou paranóico e tenho a mania da perseguição. são pessoas que nasceram claramente para me chatear. as mesmas pessoas que dizem que sou obsessivócompulsivo só porque mexo sempre o café no sentido contrário aos ponteiros de um relógio analógico (quando não está parado), perfazendo quinze voltas completas. a minha psiquiatra, que estudou essas merdas, diz só que sou parvo. a verdade é que, além de parvo, tenho princípios. um deles é nunca comprar artigos na fnac de valor superior a dez euros. o que me coloca um problema, visto que o novo livro do valter hugo mãe está a treze euros vírgula qualquer coisa que não sei precisar. este tipo de problemas angustia-me e tira-me o apetite. há ainda quem me acuse de ter episódios delirantes só porque oiço vozes, mas eu não tenho culpa que o ernesto saia da gaveta e fale comigo. ó joão, porque é que não fazes parágrafos? porque derramei coca-cola por cima do teclado e a tecla enter está pegajosa. e toda a gente sabe que se eu carregar numa tecla enter pegajosa as minas explodem.

ao corrente

tenho-me esquecido disto. na verdade andava a ver se me escapava. as correntes normalmente são desinteressantes, mas esta, pelo contrário, também.

- Se, durante vinte e quatro horas em férias, pudesses assistir aos seguintes eventos, qual a ordem cronológica que escolherias para fazê-lo - dança/bailado; peça de teatro; exposição; cinema?

cinema. ainda não consegui ver o batman. depois exposição. se bailarico popular conta como bailado só no fim ia ao teatro.

- Um filme visto ou revisto recentemente e um filme que queres ver ou rever?

vi o cinderella man uma noite destas na sic. que fique bem claro que foi pelo paul giamatti. e quero ir ver o batman, caralho.

- Um livro lido recentemente e um livro que queres ler ou reler?

o último que acabei de ler foi o paris no se acaba nunca do vila-matas. agora estou a ler o suícidos ejemplares, também do vila-matas (sou muito obsessivo nisto de ler tudo de um autor de que gostei) e a carta ao pai do kafka, que saiu um dia destes no dn por noventa cêntimos, ou com juros de fim de semana, não sei precisar (foda-se, esqueci-me do livro de hoje). quero ler o pintor de batallas, do reverte e o livro do octávio machado que estive há bocado a folhear na fnaquer.

passo a corrente ao leonardo, ao carlos, à sónia e ao antunes.

autobiografia não autorizada #8

[ou: manifesto anti-fins-de-semana da sic]

nunca vi o james bond. nem a guerra das estrelas. nem o senhor dos anéis.

o amor até pode ser um fogo que arde sem se ver, mas deixa sempre o cheiro a esturro.

starry starry egg

para não ficar escalfado o ovo foi a cavalo.

senhor provedor

liguei a televisão na rtp2 para ver os jogos olímpicos mas afinal está a dar uma prova de bmx.

isto já é mãozinha do rui costa

a verdade é que são duas medalhas do benfica.

fuck whisky. drink wine.

save miguel

mini-ensaio sobre a preguiça

dou o máximo para fazer o mínimo.

anda pela vida de olhos no chão
e ainda assim tropeça no amor,
aquela merda que se pisa
no caminho entre a felicidade e a dor.

na verdade era tripolar: maníaco, depressivo e assim-assim.

crimes de elefante branco

o shakespeare estava in love com uma stripper quando escreveu o sonho de uma noite no varão.

pesca dor

estava a pescar com redes ilegais e por isso foi de cana.

uma jantarada tipo buffet é uma buffetada?

desafio

nem uma piada sobre o facto da rtp anunciar a naide gomes cada vez mais próximo do ouro, em directo na próxima sexta-feira, 'tá?

19,32

isto foi das coisas mais impressionantes que já vi em directo (sniper de campolide incluído). mas agora o bolt acabou de fazer ali na primeira eliminatória os 200 metros marcha em 20,64 segundos.

apesar do bolt

ninguém me tira da cabeça que se chovesse ia lá o phelps e ganhava aquilo.

inevitável

100 metros escritos a bolt.

é arte, é. mais concretamente arte abstracta.

perguntaram-me se alguma vez tinha tido um ataque de riso. para mim um ataque de riso é o nuno gomes e o hélder postiga irem à selecção.

foi para isto que inventaram os blogues

Uma grávida, questionada sobre o seu estado, a dizer que vai de ventre em popa.

agosto

ou a história de um país que foi morrer na praia.

milagres selectivos

o cego viu e o coxo andou. só o maneta continuava sem se conseguir masturbar.

todas as manhãs puxava dos galões para acompanhar as torradas.

estou a meio de uma espécie processo criativo. só que não é bem um processo, nem é assim muito criativo.

a nossa relação até estava a correr bem agora que eu andava caladinho. não me levem a mal, eu amo-vos muito. mas acho que deviamos ver outras pessoas. o problema não são vocês, sou eu.

2 de agosto de 1914

faz hoje 94 anos que o kafka, à tarde, foi nadar.

nem estou de férias, nem estou em lado nenhum.

ando a pensar nisto

qual é a diferença entre detergente à mão e detergente à máquina? acaso as partículas, ao entranharem-se no interior dos tecidos, sabem reconhecer se estão num tambor da whirpool ou num alguidar?

da surpresa, (s)em reparação.

reparo que o saldo da minha conta consta de dois dígitos. reparo que o primeiro é menor que cinco. horas depois reparo melhor e reparo que há um sinal de menos antes dos dois dígitos.

isto mais cedo ou mais tarde
é a hora certa.

os amigos são para as ocasiões

por não estar em portugal faltei a casamento de amigo. espero chegar a tempo do divórcio.

era unanimemente reconhecido como uma lufada de ar fresco no humor português. todos lhe achavam piada. todos menos o humor português, claro, que se constipou.

títulos alternativos [ou: aquilo deve dar um bom petisco]

fry willy.

o chefe de culinária mário zambujal

preparava-se para escrever a crónica do arroz malandro.

conselhos para este verão #2

em caso de dúvida, não pergunte. não adianta. os restantes comensais também não sabem se aquilo são gambas ou camarões.

conselhos para este verão #1

não adianta mudar de lugar nem tentar perceber para que lado está o vento. vai ficar a cheirar ao fumo das sardinhas.

precisamente um ano depois*, renovo a campanha sazonal.

Neste Verão, não abandone o seu blogue.

*

1.º aniversário: poster comemorativo

spanglish definitivo

o presidente do banco santader ou, para os amigos, o belmiro espanhol.

causa-efeito

recebi o irs. vou à fnac.