épico

as nuvens no céu cerrado auguravam algo de mítico para aquela tarde fria de janeiro. a emoção cresce à medida que a grande hora se aproxima. noventa minutos de tensão crescente, o nervoso miudinho, as unhas a desaparecer, o coração a disparar ao ritmo alucinante do esférico, a esperança de uma nação nos pés de onze bravos gladiadores que travam a mais dura das batalhas. é hora da verdade. só os fortes de espírito resistem, só deles é o canto quente da memória. o apito final. a fé, a confiança numa vitória dos justos. o acelerar das emoções a onze metros do grito vitorioso. e surge então o momento em que todos os sonhos se concretizam, o regresso ao palco das gloriosas façanhas. é a glória, deus meu. é a glória. derrubado um dos colossos do futebol europeu. estamos na final. é a glória. numa palavra, épico.*

*só vi a segunda parte e adormeci três vezes.